LINGUE
MADRI
di Alida
Airaghi
Fabio Franzin
La poesia dialettale vanta da noi una lunga tradizione letteraria già dal
Medioevo, e un’intrinseca originalità sia dal punto di vista storico-culturale,
sia da quello linguistico. Ha trovato particolare risonanza nell’800, aderendo
strettamente al parlato popolare e utilizzando temi satirici e di critica
sociale, mentre nel corso del 900 si è proposta anche ideologicamente come
alternativa all’italiano ufficiale, nella strutturazione formale come
nell’investigazione dell’interiorità, nel rapporto con l’assoluto e la morale.
Fabio Franzin (1963) è apprezzato principalmente per la sua produzione nel
dialetto trevigiano parlato nell’area compresa tra Oderzo e Motta di Livenza,
suo paese di residenza, dove ha lavorato come operaio a partire
dall’adolescenza. Dal 2000 ha pubblicato diverse raccolte di poesia, ottenendo
importanti riconoscimenti critici e premi a livello nazionale. Marcos y Marcos
ha da poco pubblicato, con nota di copertina di Fabio Pusterla, un’antologia
dei suoi volumi più famosi (Fabbrica, Con le mani mozzate, Con le mani in
mano, La fabbrica abbandonata), sotto il significativo titolo di Opera
operaia. È infatti l’esperienza di lavoratore industriale che permea
la concreta realtà dei suoi versi: la fabbrica, con i suoi muri ingabbianti, le
macchine rumorose, gli odori, gli orari ferrei e la componente umana che la
abita.
“Blu e grigio sono i colori / degli operai. Il blu dei loro / jeans
consunti, delle loro tute, / quello della loro malinconia; / il grigio dei
capannoni // e delle officine, del fumo / che fuoriesce alto / dalle ciminiere
o quello, basso, / delle loro sigarette, / quello lercio / di oliaccio dei
macchinari // o il grigio che si addensa / fra i loro pensieri, nel sorriso, /
giorno dopo giorno, anno / dopo anno”; “Griso / e blè: tinte de un destin / che
sèra fòra dai cancèi / tuti cheàltri coeori, che / àssa fòra i fiori, el ross /
de un cuòr, el verd bèl / de l’erba, dea speranza”.
La lingua essenziale, precisa, di Franzin non riesce a risultare dura
nemmeno quando si misura con i temi drammatici dello sfruttamento, della fatica
fisica, degli incidenti sul lavoro, dell’alienazione mentale: perché il
dialetto trevigiano suona comunque musicale, armonioso nell’apertura delle
vocali, cadenzato da un ritmo interno che si mantiene dolce, rispecchiando
quasi il profilo pianeggiante, privo di ostacoli dell’ambiente naturale
circostante. Un ambiente che però dagli anni del boom economico a oggi si è
fortemente trasformato e imbruttito, tappezzando il verde delle campagne di
stabilimenti bigi e di cantieri edili polverosi, intensificando il traffico
stradale con i suoi miasmi, sporcando l’azzurro del cielo con la fuliggine nera.
In questo habitat diventato anonimo e privo di umanità, gli operai si
riducono a comparse in una recita che non li vede mai autori o protagonisti: “Formiche
del nordest, del grande / miracolo; ore e straore, soldi e / sudore, il sabato
sera una corsa / per riprenderci indietro la vita, il cuore”; Formìghe del
nordest, del gran / miràcoeo; ore e straore, schèi e / sudhór, el sabo de sera
’na corsa / pa’ ciorse indrìo ’a vita, el cuòr”.
I colleghi del poeta vivono con lui giornate uguali, scandite dalle
sirene di inizio e fine turno, da ritmi di produzione calcolati al minuto, da
parole e gesti ripetuti meccanicamente, dalla stessa amarezza del sentirsi raggirati
dalla vita, spremuti fisicamente, derubati economicamente (“uno straccio
strizzato”; “’na stràzha strinzhàda”). Vengono chiamati per nome: Marta,
Joussouf, Roberto, Sergio, Luisa, Ana, raccontati nelle loro operazioni manuali,
nelle rabbie, negli scherzi, nelle invidie e nella solidarietà reciproca,
nell’antipatia per i dirigenti incravattati.
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| Fabio Franzin |
La copertina del libro
La strage dei morti sul lavoro non risulta più asettica ed estranea come
quando la si legge sui giornali, ma diventa insopportabile nel momento in cui
viene sperimentata di persona, e si vede il compagno con le dita tranciate da
una fresatrice, la giovane apprendista con la fronte insanguinata per un
bullone sbalzato via da una pressa. Allora lo scandalo di tante vite falciate
anzi tempo crea non solo dolore, ma irrefrenabile odio: “per chii tre che
òni dì / i resta là co’i òci sbaràdhi, / fissi tel nient che i deventa”. La fabbrica ritorna buona solo quando la si
osserva da fuori, seduti sul muretto esterno dopo la mensa, a fumare; oppure
alla fine del turno serale, mentre si spengono i motori e le luci, e negli
spogliatoi ci si lava le mani, “che drento ‘a fabrica / càea ‘a pase…// e
tut tase”. Oppure quando i lavoratori escono, in moto o su un’utilitaria:
chi fischia, canticchia, bestemmia, sorride pensando al rientro in famiglia, o
al riposo della domenica, o a una pausa al bar per un bicchiere di vino.
Ma poi la paura dei licenziamenti, degli scioperi disertati, delle malattie
professionali, della disoccupazione dei figli che pure si sono laureati, di non
riuscire ad arrivare alla pensione riporta a galla rabbia, livore, voglia di
ribellarsi: “Guardateci, perché / siamo coloro che pagano l’avidità / dei
potenti, i loro yacht luccicanti, / le loro feste”; “Vardéne, parché / sen quei
che paga tuta l’ingordisia / dei potenti, e so barche bèe lustre, / ‘e sò
feste”.
Per arrivare infine alla consapevolezza che tutto cambierà in peggio, che
la fatica di un’intera esistenza non verrà mai ricompensata, e il mondo finora
conosciuto si trasformerà inesorabilmente, sostituendo la forza lavoro umana
con algoritmi docili ai comandi di intelligenze artificiali indifferenti al
destino delle masse. “’Ndé a dirghe ai mé coèghi / operai che romài ‘a ‘è
finidha, / che el so lavoro no’l serve pi, / che incuùo se fa prima coi robò”.
