UNA NUOVA ODISSEA...

DA JOHANN GUTENBERG A BILL GATES

Cari lettori, cari collaboratori e collaboratrici, “Odissea” cartaceo ha compiuto 10 anni. Dieci anni di libertà rivendicati con orgoglio, senza chiedere un centesimo di finanziamento, senza essere debitori a padroni e padrini, orgogliosamente poveri, ma dignitosi, apertamente schierati contro poteri di ogni sorta. Grazie a tutti voi per la fedeltà, per la stima, per l’aiuto, per l’incoraggiamento che ci avete dato: siete stati preziosi in tutti questi dieci anni di vita di “Odissea”. Insieme abbiamo condiviso idee, impegni, battaglie culturali e civili, lutti e sentimenti. Sono nate anche delle belle amicizie che certamente non saranno vanificate. Non sono molti i giornali che possono vantare una quantità di firme prestigiose come quelle apparse su queste pagine. Non sono molti i giornali che possono dire di avere avuto una indipendenza di pensiero e una radicalità di critica (senza piaggeria verso chicchessia) come “Odissea”, e ancora meno quelli che possono dire di avere affrontato argomenti insoliti e spiazzanti come quel piccolo, colto, e prezioso organo. Le idee e gli argomenti proposti da "Odissea", sono stati discussi, dibattuti, analizzati, e quando occorreva, a giusta ragione “rubati”, [era questa, del resto, la funzione che ci eravamo assunti: far circolare idee, funzionare da laboratorio produttivo di intelligenza] in molti ambiti, sia culturali che politici. Quelle idee hanno concretamente e positivamente influito nella realtà italiana, e per molto tempo ancora, lo faranno; e anche quando venivano avversate, se ne riconosceva la qualità e l’importanza. Mai su quelle pagine è stato proposto qualcosa di banale. Ma non siamo qui per tessere le lodi del giornale, siamo qui per dirvi che comincia una una avventura, una nuova Odissea...: il gruppo redazionale e i responsabili delle varie rubriche, si sono riuniti e hanno deciso una svolta rivoluzionaria e in linea con i tempi ipertecnologici che viviamo: trasformare il giornale cartaceo in uno strumento più innovativo facendo evolvere “Odissea” in un vero e proprio blog internazionale, che usando il Web, la Rete, si apra alla collaborazione più ampia possibile, senza limiti di spazio, senza obblighi di tempo e mettendosi in rapporto con le questioni e i lettori in tempo reale. Una sfida nuova, baldanzosa, ma piena di opportunità: da Johann Gutenberg a Bill Gates, come abbiamo scritto nel titolo di questa lettera. In questo modo “Odissea” potrà continuare a svolgere in modo ancora più vasto ed efficace, il suo ruolo di laboratorio, di coscienza critica di questo nostro violato e meraviglioso Paese, e a difenderne, come ha fatto in questi 10 anni, le ragioni collettive.
Sono sicuro ci seguirete fedelmente anche su questo Blog, come avete fatto per il giornale cartaceo, che interagirete con noi, che vi impegnerete in prima persona per le battaglie civili e culturali che ci attendono. A voi va tutto il mio affetto e il mio grazie e l'invito a seguirci, a collaborare, a scriverci, a segnalare storture, ingiustizie, a mandarci i vostri materiali creativi. Il mio grazie e la mia riconoscenza anche ai numerosi estimatori che da ogni parte d’Italia ci hanno testimoniato la loro vicinanza e la loro stima con lettere, messaggi, telefonate.

Angelo Gaccione
LIBER

L'illustrazione di Adamo Calabrese

L'illustrazione di Adamo Calabrese

FOTOGALLERY DECENNALE DI ODISSEA

FOTOGALLERY DECENNALE DI ODISSEA
(foto di Fabiano Braccini)

Buon compleanno Odissea

Buon compleanno Odissea
1° anniversario di "Odissea" in Rete (Illustrazione di Vittorio Sedini)


"Fiorenza Casanova" per "Odissea" (Ottobre 2014)

venerdì 23 dicembre 2016

Lettura di Natale
7 ANGELI DALLI ALI SPEZZATE
IL CANTO DELLA VESTALE

È scritto nel vento che spira
su foglia caduca…



L’universo, attraverso gli occhi della fantasia, ha giocato con i fantasmi come fanno i bambini con i coriandoli e le stelle, tanto da acchiapparne i fili colorati per dipanarne gli orrori o il buio della notte su squarci di cielo marino. Quanti scorci di vita andavi cercando come la vispa Teresa fa con il suo noto retino…
Ogni persona una stella vibrante di poesia, ogni luogo una fotografia, ogni montagna solitaria, ogni spiaggia desolata, ogni campo bruciato come per incanto diventavano pennellate di sole al primo alito di brezza. E che dire degli immensi spazi del cielo, del mare infinito che corre dietro all’orizzonte sulla vela che scivola via, delle piane e dei colli di colori chiari e surreali, oppure dei monti boschivi, rocciosi, cespugliosi, vellutati o nevosi: un incanto da mozzare il fiato. Sentirsi in un tutto dentro e fuori, quasi a voler nascere, vivere, morire, rinascere in una nuova luce, piena d’ombre ancora da svelare. A volte pensi di essere in un altro mondo o forse lo sei: attorno le nuvole si allontanano per spaziare il blu che s’apre in uno squarcio d’infinito.
I ricordi s’affacciano alla mente come rondini in cerca del nido, di quel nido sicuro, lasciato per volare verso lidi irraggiungibili. Quel nido non c’è più, s’è spezzato in un volo di primavera. Nemmeno una piuma è rimasta attaccata alla sua anima. È rimasto il dolciore d‘ambrosia.
Così ti guardi intorno e vedi altre figure vaganti. Sono esseri trasparenti che si muovono leggiadri diffondendo luce diafana.
I
“Il mio nome era Vera. Vivevo in un paesino sperduto fra i monti. Ogni giorno saltavo la corda, da sola e non sapevo nemmeno il perché. Passavo il tempo con il volto trasognato e innocente. Una voce mi chiamava sempre per riportarmi alla realtà. Ma quale fosse la realtà nemmeno sapevo: il salto alla corda o la corda sulla mia pelle già piena di ematomi e di croste, che mi grattavo fino a far uscire il sangue, godendo di quel dolore in un grido soffocato di libertà.
Giorno dopo giorno diventavo grande mentre il corpo mutava forme, che prorompenti mi impedivano la scioltezza dei movimenti. I grossi seni mi riempivano le ascelle, che goffamente cercavo di nascondere sotto le braccia.
Ciò che credevo sgraziato attirava gli sguardi, troppi sguardi, che furono il mio tragico destino.
Ho rimosso quel male ricevuto tra carezze lascive e botte. Ho partorito figli di nessuno trovando pace dopo l’ultimo vagito. Ho lasciato orfani chi di cui non so neppure il nome.
- Tu chi sei? Cosa fai qui? La rarefazione è di questo aldilà del mondo. E tu sei viva di una vita ancora legata ad un filo di ricordi. I ricordi qui sono cancellati per sempre!” -
Mi muovo fra gruppi di esseri trasparenti e luminosi, le cui sembianze sono profili di luce ad intermittenza al dolce suono di parole che mi giungono dalla mente.
Mi si avvicina una emanazione di luce alta e sottile; mi si rivolge con una dolcezza indescrivibile, mai conosciuta prima.
II
“Mi chiamavo Ester. Vivevo in una grande città. Non ricordo il nome. Qui non esistono nomi, ci chiamiamo con onde sonore. Ognuno ha la sua ed è riconoscibile. 
Sono cresciuta fra gli agi e ricchezze materiali, ma in tanta solitudine. I miei amici di gioco ero io che li impersonavo di volta in volta con la fantasia. Era un gioco divertente, mentre la realtà era monotona e noiosa. Mi annoiavo e da questa noia uscì un mondo pieno di personaggi. Appena ebbi imparato a scrivere iniziai a comporre piccole frasi dove esprimevo la malinconia del tempo negli spazi dell’invisibile. L’invisibile è stato il compagno della mia vita: quando parlavo nessuno ascoltava, quando entravo in un luogo nessuno mi vedeva. A tre anni un signore distinto mi prese in braccio per darmi carezze, coccolarmi fino a toccarmi… C’era lui col suo atto infame, ma io non c’ero.  Ero invisibile quanto lui era assente alla vita.
Divenni una giovane donna desiderabile, ma invisibile. Chiunque si avvicinasse voleva qualcosa, ma non me...
Ora i ricordi si sono persi in quel venticello che discorre con acque di sorgente.  La sorgente torna sempre sorgente. Sono in questo luogo dove l’invisibile s’è spogliato per restare nudo di tutto, dove le parole sono onde che emanano luce, la luce della presenza.
-Cosa fai qui? Chi sei? Tu hai ancora le vesti dell’invisibilità. Qui le spoglie dell’invisibile sono sepolte per sempre.”-
Mi tolgo di dosso gli abiti, ma una figura nell’avvicinarsi mi manda le sue onde che sussurrano armoniosamente “qui non serve togliersi gli abiti”. Cammino in mezzo a loro attraversandoli mentre sento la luce nutrirmi di spirito.



III
“Mi chiamavo Selene. Vivevo in campagna fra galline e pulcini. Giocavo con le farfalle  rincorrendo il cane che abbaiava nell’aia di casa. Ero felice e spensierata. I miei genitori erano sempre nei campi. Divenni giovinetta e data in sposa ad un ricco vecchio e barbuto. Fu la fine di qualcosa che non tornò più. Rimasi gravida come una mucca e partorii tre figli, di cui uno infelice. Mi ammalai e morii tra i pianti dei bambini e le botte di un vecchio ubriaco. Ora non so la fine dei miei figli, non ricordo i loro nomi. Li aspetto in questo luogo di pace.”
-Cosa fai qui? Chi sei? Tu non sei di questo luogo. L’attesa nei ricordi sarà lunga, solo l’oblio aprirà il tuo varco…-
Si allontana cantando melodie di sfere celesti mentre mi viene da svenire.   
IV 
“Il mio nome era Talita. Un guizzo della mente soffia da dentro un vento di tempeste; così è stata la mia vita: un turbinio di vicende dove una bambina cresce tra disordini, urla e bestemmie. Come una cagna affamata accoglievo le carni di chi mi prendeva con forza e violenza trovando in quel male una specie di quiete. Stordita, livida e sanguinante facevo di tutto come una docile schiava. Poi venne il sangue dalla vagina, maledizione e punizione divina, perché colpevole di essere al mondo nel modo sbagliato, come un’edera avvinta alla propria indelebile sorte.
Il gioco di un destino infame tra uomini che di uomo non avevano niente: il ripetitivo rito bestiale era la roulette, i cui colori non davano scampo…
Un giorno morii tra stenti stordita dall’alcool, bramato come un fuoco che brucia le viscere placando le fiamme di quell’inferno. Fui strisciata a pedate sino alla buca del campo, dove il mio corpo giace. Da quella terra grassa ogni anno nascono viole, il cui profumo è la preghiera dei Santi.
La mia anima è la più nuda di tutte e il mio colore è il chiarore della luna la cui via ornata di stelle indica la cometa.”
-Cosa fai qui? Chi sei? Il tuo colore è vivo di ricordi. Lì c’è una fonte di luce dove bagnarti il capo.-
 E lieve sparisce in una spirale luminosa sulla scia di una musica lontana, che tutta m’invade.    
Il risveglio è all’ombra del salice dove pende la cetra dell’anima attonita e spaventata. Un raggio di luce ferisce il buio per dire che il giorno s’apre alla vita delle donne il cui nome è scritto nel firmamento.
La giornata inizia con un velo di malinconia davanti a una lapide dove sta scritto: “Fiordiloto  è il suo nome per celare le vergogne dei tempi di tutti i tempi”.
In un giorno sereno di bambina insegue sulla spiaggia, per un inno alla fantasia, un aquilone.
Colleziona conchiglie creando sogni su castelli di sabbia.
Così è finito un sogno per lasciare spazio ad un altro, perché i sogni vanno a finire nel buio per risvegliarsi nel cuore della notte.
   

V
“Il mio nome era Alina. Mi piaceva cantare e un canto di sirena m’ammaliò perdutamente. M’imbarcai per lidi sconosciuti con il vento nei capelli, rapita dal mio amante. Mi sussurrò voci di stelle e mi parlò di terre magiche il cui fascino ne era l’ignoto padrone. Mi fece sua schiava con catene di lacrime, luminose come falsi diamanti. Le parole divennero pietre acuminate e i sogni fantasmi. Il canto della sirena mutò in urlo sgozzato di morte.
Scappai naufraga non trovando più il suono armonioso della mia anima. Perduta e smarrita vagai senza meta finché una mano mi prese, poi un’altra e un’altra ancora. La stretta era dolente, sempre più dolente. Ero morta e non sentivo più niente, nemmeno la morte riuscì a svelarsi per l’ultima preghiera.”
-Che fai qui? Chi sei? Tu non sei di questo luogo. C’è impurità nei tuoi occhi, lavali nelle acque lucenti di sorgente.-
Per un attimo non vidi più nulla, mentre zampilli d’acqua lavarono i miei occhi con la luce della misericordia.  Per incanto quella figura trasparente era svanita tra le onde chiare dell’alba.
VI
“Il mio nome era Lia. Fui data in adozione, strappata a mia madre dai Servizi Sociali. Mio padre   adottivo un uomo di potere, mia madre adottiva, una donna fragile, che beveva di nascosto, ma io sapevo. Mi sentii sola. Mi furono assegnati un altro nome e un’altra età, quindi chi ero, se la Stella di prima o quel nome imposto -non lo ricordo- non sapevo più. Potevo fare ciò che volevo e ogni giorno mio padre mi dava dei soldi: -prenditi ciò che vuoi- mi diceva, andandosene via, mentre lei barcollava ubriaca. Le cene con gli amici origliavo dalla scala: le loro risate, la musica mentre il cameriere serviva sotto un enorme lampadario di cristallo. Di cristallo anche le mie lacrime inghiottite in gola con la voglia di urlare e di schiaffeggiarmi. Rientrata in camera quante sberle per soffocare quel dolore di non poter toccare la pelle della mamma; non potevo nemmeno più sfiorare l’immagine del suo viso, cancellata dalla mente. Cercavo il suo viso, la sua figura, ma tutto si perdeva nella nebbia. Me ne andai senza un soldo e senza un documento. Vagai senza meta. Non ricordo più niente, come quel niente da cui ero venuta. Nullità fu il mio nome finché una luce mi prese per mano per condurmi in questo luogo d’amore. Sì, qui ho conosciuto l’amore tra archeggi di cielo e arpeggi celesti.”
-Ma tu chi sei? Non sei di questo luogo. La tua bocca è piena di parole e qui è il luogo del silenzio dove le parole si fanno onde di luce nell’anima viva. Bevi alla fonte d’amore per nutrirti di luce. –
 La mia bocca beveva, ma non si dissetava mai abbastanza ed il viaggio non era ancora finito.
VII
Il mio nome era Elsa. Penso ai nostri giorni trascorsi a Parigi mentre respiravamo un’aria romantica, magica e venata di nostalgia per il tempo perduto, così, senza esserci l’uno per l’altra.
Ora tu vivi lontano da me, eppure sento che mi parli.
In questo tempo senza spazio la memoria è impressa di cose sfuggite. Sfuggiamo dall’assenza di noi stessi per cedere al vuoto cosmico. Precipitai nel pozzo della mia anima, inerme, con lo sguardo fisso verso un punto invisibile come l’oblio del vento che scompare nel silenzio. 
Cosa fai qui? Chi sei? Tu non hai la luce della presenza e i tuoi occhi hanno il buio dello smarrimento. Vai sul ciglio di sorgente dove la rugiada disseta l’anima dell’aurora promettente.
Mi avviai al ciglio mentre copiose gocce di rugiada lavavano i miei occhi ancora sporchi.
Mi svegliai ritrovandomi sul ciglio del fiume, le cui acque correvano all’indietro verso la sorgente dove risuona l’eco d’un canto, il canto della Vestale:

Sarò Tua con la gentilezza del bulbo
Sarò Tua con il rispetto dell’essenza
Sarò Tua con la lealtà dell’animo
Sarò Tua con la comprensione della mente
Sarò Tua con la fede del pazzo
Sarò Tua con il dialogo dell’amicizia
Sarò Tua con l’intelligenza dei giusti
Sarò Tua con la generosità del sorriso
Sarò Tua con la sensibilità del turbamento vivo
Sarò Tua con l’umanità del perdono
Sarò Tua con la semplicità della parola
Sarò Tua con i silenzi dello sguardo.

[Laura margherita Volante]


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