POETI
di
Massimo Pamio
Apocalissi
Apocrife
2012
- La profezia dei Maya
Che
niente trascorra inutilmente!
Nessuno
l’abitò,
privo
d’ombra e di gridi
e
della più disincantata vita.
Nell’abisso
del nulla s’innalzò
qual
profondo mistero.
Sebbene
non lasciasse traccia del suo passaggio,
si
limitò ad attendere l'uomo.
2012
Risplenderà
di nuovo.
Nessuna
voce lo evocherà,
eppure
tutto questo non sarà orrore,
ma
l’immenso vuoto che ciascuno
recava
con sé, prima della fine. Fummo gli ultimi,
ma
non lo sapevamo. Ci soccorse cecità.
2012
È
in me, un frammento del tempo.
Quale
Dio accorrerà a redimerlo?
Forse
il dio dell’Apocalisse,
il
giustiziere, che nel suo intimo
non
perdona d’aver donato istante a eternità.
IV
Nel
suono mi rifugio prendendo
ritmo
al tempo, rubando ciò che lo scandisce:
segmentando
il nulla. Si può essere, dello strumento,
materia
al canto. Perciò m’accosto alla sincerità
allorché
assecondo un ordine
sebbene
sconosciuto, delle leggi che governano i rapporti
di
forza tra le cose. Non mi oppongo a questa dinamica
senza
scopo, che solo consente
alla
meccanica. Se faccio parte dell’ingranaggio
se
anch’io risuono, niente potrà escludermi dal mondo.
Come
i passi, come i baci. Nessuno che possa rinnegarli.
Perciò
anch’io, tempo al levar del movimento.
V
(piercing)
A
pietire del corpo
in
qualche misura partecipa
chi
a un piccolo anello di ferro
inchioda
la pelle, le labbra,
a
tanto delirio spingendo
la
difettosa materia
che
il mondo sostanzia
VI
(tatuaggio)
Il
corpo che sei costretto ad assecondare
di
cui guidi i passi con severità di pensiero
questa
carcassa che da nocchiero sferzi
e
offri al piccolo supplizio dei piercing
alla
pressione che le cose
vi
esercitano d’insostenibili
atmosfere
dai bizzarri
sbalzi
di temperatura
questo
difettoso ombrello su cui pioggia
trascolorano
e cieli
in
attesa del giudizio che verrà
questa
cornice difettosa
su
cui panneggi con ferocia
rarità
di tatuaggi,
che
si fa quadro.
Sentire
Significò
leggere nei molti me stesso,
e
sempre dubitare di tutti loro con annessi,
fin
quando ricomposi nell’ascolto
quel
che sempre involto
nasceva
con le mie schisi
cresceva
con le rughe dei sorrisi
invecchiava
per morire. Con me, di me.
Silenzio
Risiede,
nelle biblioteche, il silenzio.
Sontuoso,
vasto - attinge a virtù esclusive.
Con
un pizzico di trepidazione
i
lettori ne osservano la regola.
Sprofonda,
il tempo, in quegli ambienti.
Il
peso dei libri - non il silenzio -
incombe,
grave, annichilente.
Oscuro,
si avverte, il rovello della lunga ricerca
della
perfezione formale che macerò coloro
che
ora dormono, inascoltati.
È
quel silenzio a impetrare il nostro.
Silenzio
Di
tutt’altra natura il silenzio delle chiese.
Profuma
d’incenso e di giglio,
assorbe
pene, imprecazioni, suppliche
e
quel che gli uomini nascondono
per
riversarlo sul dio.
Si
battono il petto, sollevano le braccia
verso
l’alto, s’inginocchiano, carponi
fino
all’altare; muti, esausti: qualcuno, in estasi.
È
il modo di affidare alla propria coscienza
messaggi
in bottiglia. La fragilità dei deboli,
le
sconfitte dei vinti, le rimostranze dei ricchi:
tutti
egualmente perdenti.
Silenzio
Nel
silenzio del chiostro s’appaga
il
divino che è in noi.
Stupore
che proviene dalla meditazione.
Visione
scaturita dalla contemplazione.
Estetica
del nulla.
Passeggiano
i monaci. Custodiscono
L’istante
in cui al mistero si sono
donati.
Quando a loro
fu
concessa l’humilitas.
Silenzio
Il
proferire d’uno sguardo di neonato
cela,
del silenzio, la verità. Fragilità
da
cui tutti proveniamo, che avvolge la creatura
con
il creatore, lo schiavo con il padrone,
il
temerario con il codardo: che da sempre
unisce
il bene con il male, crudeltà con innocenza,
l’unico
- che l’altra incita al ritorno -
germoglio
con la primavera.
Silenzio
Sono
passato attraverso mille e mille anni di storia.
Sono
stato dei tanti racconti l’eroico protagonista
e
l’umile comparsa.
In
ogni luogo della via conquistato
era
il segno dell’indifferenza.
Mi
sono battuto,
ho
assaltato, depredato.
Contro
il cielo ho inveito ho urlato
denudato,
ridendo e beffeggiando
chi
mi aveva chiamato a ridere di lui.
Silenzio
Per
conoscere la punta del silenzio
in
cui la fine regnerà,
siamo
stati chiamati:
per
salvare la nostra morte
da
ogni possibile contraffazione.
Per
l’istante che dell’eterno
ci
restituirà, a un’irripetibile unicità.
Si
compirà il mistero dell’individuo,
ogni
minuto si trasformerà
in
tempo definitivo, ogni angoscia
in
pacificazione.
Sarà
pace d’ogni desiderio di trionfo,
di
ormeggio, di annientamento, di fine,
di
resurrezione. E d’ogni principio.
